第183章（第2页）

    夏理深深吸了口气，倦怠地起身，继而弯腰，把地上的东西全都捡了起来。
    [拿起这支笔的时候，请一定要想起我。
    ]
    ——
    夏理坐在书桌前发呆。
    夜已经深了，从卧室的窗户往外看，连月光都吝啬照耀这个角落。
    小小的皮匣正放在夏理面前，被打开了，在洁白的底衬间裹着支嵌了黑欧泊的钢笔。
    宋濯把纸条叠得细致，就连折痕都四平八稳。
    他没有留下落款，刻意要让夏理主动记起他的名字，坏心眼地不甘平淡退场。
    “拿起这支笔的时候，请一定要想起我……”
    纱袋已经泛黄，橙花没了香味，干瘪地堆叠在一起。
    美好的回忆总是短暂得如同幻影。
    镜花水月，稍纵即逝。
    尼斯的春末分明就在不久之前，却又遥远得仿佛相隔世纪。
    夏理把笔取出来，摘下笔帽，用没有墨水的笔尖连出不存在的笔画。
    [夏理，夏理。
    ]
    卧室逼仄狭小，夏夜在昏暗的光线下愈发变得潮热。
    夏理就要喘不过气，要在这间老旧的公寓里窒息。
    他不能再留在这里了，留在这里他会疯掉的。
    [问你的心。
    ]
    夏理写不下去了，沉眠已久的焦虑被唤醒，揪着他的心脏催出轰鸣。
    他爬到床上，躺进枕头，惶惶盯着天花板上凝固的影子，清醒地感受到无数思绪在脑海中对抗交织。
    想要什么？
    需要什么？
    支撑精神的根本是什么？